pödgyr

boxenstopp

Jörg Meyer (ögyr) — Tue, 08 May 2012 02:39:51 +0200

jetzt die linke, ausholend zum vers, dreitagebartfaltig. dies abwarten immer, bis der treffer mitten auf, nicht zwischen den zeilen liegt. und das wort am boden, staubsauger, schlauch, der luftzug angezählt gewarnemündet - rostock auf den rüden eisen, rotbäckchen der kreidebleichen frau, die quietscht, wenn man auf ihrer hauttafel schreibt, den schwamm schon nass, zu trocknen blut, schweiß und tränen - "drainage" denkend. in den abfluss verflossene, deren bett blieb uns wüst, weil so erhitzt von schmirgelnden zärtlichkeiten. das mädchen mit den hölzern unterm reifen im schlamm, die treibstofferfüllerin, die schwarzweiß gekarote flagge, winkend meinem wort etwas wie sieg.

früh zu

Jörg Meyer (ögyr) — Sat, 05 May 2012 02:42:39 +0200

mir schwindelt schon wieder beim ersten chlorogefühl vor diesem rauschen im blätterwald, dem geblühe in zitronenrepubliken. bin noch am falten des gefallenen laubs wie der motten ums licht mit ihren brüchigen flügeln, wenn die nächte gekürztes erben. mich ficht das an, die kroküste violett am morgen, sich schon wieder den tau vom brandungssaum leckend und all solche schlüpfrigkeiten ... ich schwinde hin immer wieder, wenn vor dem blühen ein er- bis z- steht, dieses schnöde alphagebet des so genannt pochenden lebens.

Die (M)DNA der Disco

Jörg Meyer (ögyr) — Tue, 01 May 2012 04:31:05 +0200

Madonna: MDNA (Interscope/Universal) Wir kennen die Vision aus den frühen 90ern, was passiert, wenn man DNA in einem bernversteinten Saurier-Ei findet und daraus die Wiedergeburt solcher ausgestorbenen Spezies in einem "Jurassic Park" züchtet. Nicht minder haben wir schon mal (das assoziativ naheliegende) MDMA genommen, wenn nicht als Substanz, dann damals, noch davor in den 80ern, von Madonnas "Immaculate" Mutterbrüsten eingesogen, immer schon ein Faible für Pop-MILFs (wir sagen bewusst nicht: -Saurier) habend. Jedoch zeugt die ewige Klon-Replikation einer inzwischen prähistorischen Disco- und Dancefloor-DNA aufgrund zu geringer genetischer Diversität inzestuöse Monster. Schon bei "Jurassic Park III" war das trotz des ehedem ja mal genialen Unterfangens das Problem des Sequels: Es nutzt sich ab, die Urzeit-Echsen werden zunehmend roboterhaft, was ja noch Sinn hätte, wenn man die traute Rave-Vergangenheit in solche einer "Star Wars"-Saga, Episode/Generation X transformierte. All das aber gelingt Ma Donna Ciccone nicht auf ihrem nunmehr das Dutzend voll machenden (besser: endgültig entleerenden) neuesten Studio-Album. Das muss gerade Saurier schmerzen ("I don't think you know what pain is ..."), deren DNA einst, spät-pubertierend von Madonna programmiert wurde. Ohnehin hatten erstere bei letzterer immer nur die Illusion, dass die Verhältnisse zum Tanzbaren zu bringen wären, begriffen den Dancefloor mit all seinen aerotisch gepimpten Kostümierungen und Masken als das, was Verheißung (und dadurch ganz großes Sound-Kino) war, indem es höchst artifiziell inszeniert war, sein Illusionistisches nie verhehlte. madonna/brandt: die trauer der DNArbeit (aus "MERz.Monstrum", S. 72 (ögyr, 1991)) Was ist auf "MDNA" davon übrig? Ein meist dumpf stampfender Nachhall, eine der schlimmsten, weil flachsten Varianten des Dancefloors (wenn es den überhaupt noch gäbe). Indes, auch in der Degeneration seiner DNA schwingt bei der Jurassic-Disco, die Madonna noch bis zu den "Confessions On A Dance Floor" nie so wenig mehr war als hier, noch immer ein Echo des ursprünglichen genetischen Codes. Und vielleicht macht nur seine nunmehr allzu leichte Entzifferbarkeit das Ungemach. Dabei geht es mit "Girl Gone Wild", dessen Intro so - ja, wirklich! - süß an "Sorry" von den "Confessions" erinnert (wo sie ja noch höchst gewandt die alte ABBA-DNA repliziert hatte), recht hoffnungsvoll los. Aber dann geht mit der Dame of Pop der bad-girlie-geliftete Klon durch. Immer noch so, dass man sich in ihn verlieben würde, hätte man derlei Revivals nicht schon zu oft müden Mitzuck-Fußes verabschiedet, noch ein letztes Mal "Forgive me!" murmelnd. Drei Tracks später "turnt" man das "radio" nur noch down statt "up" - es gleicht zu sehr der DNA der Radio-Rotation und ihrer wohlfeilen Jingles wie in "Give Me All Your Luvin". Mona Lisa Madonna is dead - gerade noch nicht im "Masterpiece", das seltsam an ihre ganz alten "Immaculate"-Zeiten erinnert (wie auch das ungebrochen betörende "Fallin Free"). Drum legen wir - traurig - das Ei beiseite, so steril ist es in vitro disco-befruchtet. Und fiepend rennen die niedlichen Raptoren davon, zurück in die Zukunft, "Like A Prayer" - oh, das waren noch (yeah! ewiggestrige ;-) Zeiten ... <<< >>> fallend frei (nachdichtung: ögyr) wenn ich falle diesen weg, ich spür' an ihm bestimmtes weh, am haaresspalt, der hält mich fest in gold, das mich nicht von dir lässt. ich schneid' gewiss mir in die brust, dass du erspürtest diese lust. denn wenn du solche funken sprühst, wirst du mich retten aus der wüst'. dein herz ist meinem doch ein heim, so werd' ich frei und nicht mehr dein. ich falle frei und seh' dein herz, das ist auch mein, dann bin ich frei, zu sein allein. tief und rein sind wir die wunden in uns'ren herzen unverbunden. wenn ich schlage diesen flügel und flatt're ihn auf deine hügel, wirft schatten sich auf uns're zeit, und hält dich mir nicht mehr bereit. denn deine tag' mir zugedacht, ich fall' dir zu und deiner nacht. und was du nimmst, ist nur genug von mir und ohne lug und trug', es bleibt mir sicherer dein segel, als dass ich daran dir noch fehlte. ich falle frei tief und fest die herzen einen sich, und werd' ich dich nur freien, wenn ich das art'ge wissen fass' dass ich dich doch nun fahren lass'. denn ich lasse dich nun los, weil meiner ist nicht mehr dein schoß. welch' fluss auch daraus fließen mag, er spült mich fort, wo ich einst lag. und dein gesicht, das throhnt darüber wie gott, der führte uns hinüber, dass alle macht und rand des lebens wär' uns ein schöneres vergebens. denn lass' ich dich nun von mir gehen, wirst du erst recht mir nicht verwehen. ich falle frei ich falle ich falle ich falle frei ich falle ich falle ich falle frei tief und fest die herzen einen sich, und werd' ich dich nur freien, wenn ich das art'ge wissen fass' dass ich dich doch nun fahren lass’. tief und fest dein herze pocht befreit von mir, dem schwarzen docht, der für dich noch, o, liebste, brennt, doch jetzt in seine freiheit rennt. <<< ögyr karaoke >>> Falling free (madonna) When I move a certain way I feel an ache I'd kept at bay A hairline break that's taking hold A metal that I thought was gold And pure so sure I'd struck a vein I wanted you to feel the same So when you did ignite a spark Rescue me from all this dark See our hearts are intertwined Then I'm free, free of mine I'm falling free And see our hearts are intertwined And then I'm free, I'm free of mine Deep and pure our hearts align And then I'm free, I'm free of mine When I raise a certain wing And crawl beneath that growing thing It throws a shadow over time And keeps yours falling next to mine Your days were meant to fly and do I fall and fold mine into you And what you take is just enough And what you give is what I love And when you lift you raise the sail And then I’m free, free to fail I'm falling free Deep and pure our hearts align And then I'm free, I'm free of mine When I let lose the need to know Then we're both free, we're free to go When I lose a certain claim That tries to know and needs to blame Whatever river runs aground It turns my head and washes down The face of God that stands above Pouring over Hope and Love That all of might, and life, and limb Could turn around and love again When I let loose the need to know Then we're both free, free to go I'm falling free I'm falling I'm falling I'm falling free I'm falling I'm falling I'm falling free Deep and pure our hearts align And then I’m free, I’m free of mine When I let lose the need to know Then we’re both free, we’re free to go Deep and pure our hearts align And then I'm free, I'm free of mine I let loose the need to know Then we're both free, free to go <<< weitere ögyr karaokes (2000/2001) >>> "du bist viel zu schön" (sugarbabes) "lucky" (britney spears) "menuett" (wendy carlos) "präludium.d" (j. s. bach)

satz!

Jörg Meyer (ögyr) — Sat, 28 Apr 2012 09:09:34 +0200

((ein „occupy oberhausen!“-manifest in 12(+) sätzen)) entsatz, ersatz, versatz. besatz ... zersetz- satz. // setzen! // satzung, setzung, entsetzen über gesetz: setz- wehen. besetz’, was dich besetzt, mit satz gegen satz für satz! versetze die sätze zu neuem satz! // sitzung: // sit in gegen gesetze und grundsätze, zinssätze, grenzsätze. zu setzen sich zur wehr, widersetzen, auszusetzen die gestrigen sätze der gesetze und ihrer setzer, sich einzusetzen für sätze, gegensätze, kurz: // satz! //

ein riss / ein vers / april

Jörg Meyer (ögyr) — Wed, 25 Apr 2012 08:09:59 +0200

("du bist der rechte weg, die wahrheit und das leben" - konfirmationsspruch dem ögyr) "einer horcht" dem riss an diesem morgen im vers, den einer schrieb und auch verschwieg, dass er in ihm ein einer blieb, geborgen, und ebenso versank, wie es euch stieg, das wasser von den füßen bis an hälse, die erde bis hinein ins tiefe grab. so würden wir, was uns den wein vergällte, im trunk'nen noch, was nüchtern uns vergab. wir soffen bis zum er-, auch diesen tagen, denen frühling schrieb sein eis noch weiß in manchen regen ein, der fiel als schnee. denn im april noch aus den himmeln wagen sich die tiefgedruckten wetter, heiß und uns're herzen tragend in ein weh. spoken: Matthias Wilms (H. M. Enzensberger: "Der Untergang der Titanic, 1. Gesang", ögyr: "eis am sonntagabend"), ögyr: "ein riss". Musik: J. S. Bach: aus Motette BWV 229, "Komm, Jesu, komm" (Eric Ericson: Drottingham Baroque Ensemble, Eric Ericson Chamber Choir)

fußfundstück

Jörg Meyer (ögyr) — Wed, 25 Apr 2012 04:23:12 +0200

beim nächtlichen tv-zapping dies gefunden, das nicht nur fußfetischisten wie ögyr, auch fans künstlerischer fußnoten erfreuen dürfte: anne klinges fußtheater ... zu sehen hier und in der talkshow tietjen & hirschhausen (NDR, 20.4.2012): infos: www.fusstheater.de. walk the line on bare feet telling!

mit erster tinte des morgenthaus geschrie(be)n

Jörg Meyer (ögyr) — Thu, 05 Apr 2012 03:33:13 +0200

(auch an günter grass) empört sich einer - und das soll'n wir doch, wir dichter, schreibend schweigend minderheit -, eröffnet gähnend wie sein vers das loch nun sich, zu schreien, was gewöhnlich schreit. der dichter schreibt indes "mit letzter tinte", das ist sein auftrag, den nur er erteilt sich selbst, und uns nur davon singt und blinkte sein turm, der seinem elfenbein enteilt. wer schreibt, der bleibt, doch nicht, wer solchem schreit verzweiflung gegen zweifelndes verengen und so nicht sagt, was nicht gesagt, bescheid verkündet jenen tätern, die dem täter dichtung nun den schreibtisch aberkennen, an dem sie bleibt geschriebener verräter.

wohl temperiert, atlantisches hoch

Jörg Meyer (ögyr) — Tue, 03 Apr 2012 02:09:56 +0200

sonntag, 14. april, morgens: noch zweistellig über null reckt sich das quecksilber an celsius' gestaden. es weht indes, sonnig, kein wind überm sonst oft sturm-gepitchten drehbuch nordatlantik. zu nah an eises feldern, wo der winter sonst des frühlings saat sät, nun ein eisiges verharren. im kreißsaal der reichen wissen deren schritte walzer tanzend nicht, wohin mit solcher menopause einer belle epoque, der aufsteigenden hitze ihrer überhitzten märkte, deren aktienkaufaufträge im takt der dollars die morsefunker kaum bewältigen. und darüber EISwarnungen beiseite legen. die hitze der geschäfte auch auf der mnemopause des ozeans verdrängt die warnungen plötzlicher untergänge. crash ist dieser reise wie der börse nicht eingeplant. an der wallstreet roar-rotiert in diesen horny teens der twenties die aktie der white star line und ihrer schwesterdampfer olympic, titanic und - noch im dock - brittanic. ein titans nicken zu den kursen, konten, knoten, noch vor dem untergang der hochgeschwindigkeitsgeschäfte hundert jahre später. hier brauchen nachrichten noch zeit, circa 100 baud, so viel macht der schnelle funker phillips, wenn er cape race @ newfoundland kontaktiert, von wo der äther goldwert nach new york drahttelegrafiert. indes ist die temperatur in wenigen stunden um dutzend grad des celsius gefallen, das meer nahe dem gefrierpunkt nun, labrador-strömung. leichter wind, aber nur ein hauch, aus nordost. diverse schiffe melden eisfeld, bleiben liegen, nehmen dampf aus ihren segeln, denn selbst der kann die vereisung der hybris nicht erwärmen. der funker der titanic ist zu beschäftigt mit den bösen börsen und den knuspernden kursen, als dass er kursänderung befähle. und der käpt'n ist bei seinem dinner statt dem dampfer zu steuern seines schiffleins ruder. schon wie immer: katastrophen künden sich, aber eben nur als notiz, die kassandren zu deuten wüssten, die aber nicht an marconis tasten sitzen und hören nicht, was sich da zusammenbraut und schiebt an "iceberg right ahead", sind kein ausguck, haben keine ferngläser am neuen medium, nur wie die dichter eine glaskugel vor sich. in der tat ist jeder rat des untergangs dem nächsten teuer und immer nur verzerrt und menetekel, lyrisches wir, uns nicht deutbar, nur zu spät uns’res schiffleins ruder herumschlagend. und wären wir direkt darauf gelaufen, hätten stirn statt steuerbord geboten, wären wir verheert, aber nicht untergegangen. wohltemperiert ist unser untergang, die trauernden terzen sind harmonisch eingeordnet wie eingenordet. südwärts ist der weg des eises, das uns're unnatur uns unentgegen zum scheitern brachte.

zwischendeck

Jörg Meyer (ögyr) — Tue, 03 Apr 2012 00:26:03 +0200

hier sind die wände nicht von teak vertäfelt, man sieht das genietete blech, roh, gerade noch weiß getüncht. ein paar zentimeter stahl trennen uns vom ozean, auf dem wir schwimmen, neues land suchend in einer nussschale unserer hoffnungen. über uns, zwei decks, klicken die schritte der walzer, sind weiß die gamaschen und ist der kragen nicht nur an diesem sonntag, dem 14. april, rein. unter uns, zwei decks, mischt sich der kohlenstaub mit dem schweiß auf den stirnen der heizer, die schaufeln 21einhalb knoten in die vulkane der kessel. nur eine leichte erschütterung ein leises knarren im holz der kojen kaum weckt es unseren schlaf es ist so zart wie die warme hand der mutter unsere wiege wiegte, nun ein eiskreidiger finger schreibt auf einer eisernen tafel die strichliste der lebendigen und der toten. zwei strich backbord sind wir die auf der falschen seite des kreuzes - schon allein statistisch gerechnet sind wir zwischen/totendeck. die wahrscheinlichkeit, bernoulli, die ziehung der nieten, sprechen gegen uns. archimedes nicht minder, erbarmungslos ab jetzt sein gesetz vom auftrieb, unerbittlich wahr. nur eine leichte erschütterung ein leises knarren tief im holz der pritsche kaum schläfert es uns aus lobetal, unterm dach beim pastor. der sagt, er habe "den feind im haus", den mikrofonen. allein, er ist von kreuzes wegen der barmherzigkeit verpflichtet. in pfarrhäusern ist die dachkammer das zwischendeck. oder schon das wacklige rettungsboot. bedürftige zuerst, sagt sich der pastor, segnet vielmehr die ruder, dass sie ins wasser, nicht auf köpfe schlagen. auch eine segnung der zivilisation, dieses christentum, wenn man so will. hier hängt man keinen im auftrage könig davits. hier bietet man ihm, wenn auch die bibel in der tasche, das henkerseil in der hand, eine zwischendeckkammernde herberge für die überfahrt derer, die in verkennung der kenterungslage die faust gereckt zum untergang. nachmittags haben wir zwei stunden ausgang auf dem achterdeck. von hier aus sieht man die schrauben westwärts schäumen. 21einhalb knoten. mit kaum einer erschütterung. ingenieur andrews ist begeistert, wie "ruhig sie läuft", dass man das traben der tausende pferdestärken da unten nicht hört auf ihrem apokalyptischen ritt. erst als das erste rinnsal viel zu eilig unter der tür der zelle hervorrennt, als es sich formt schon nach sekunden zu kleiner welle, eine spur von schaum vorm mund ... des zorns der konterrevolutionären massen ... nässend die bibel des pastors, ihre seiten verklebend ... das leise schwappen des teiches vor dem fenster im zwischendeck lobetal. ein frühjahr am ende der zeiten, eisgang noch im april. das übersetzen über den großen teich in einem nachen nur, unsinkbar, weil längst versunken, wer in solchen steigt. nur eine leichte erschütterung der leiche die hand, die seit zwei wochen zittert keiner weiß wie jeder, warum eine eisgraue lottofee hat die nieten aus dem stahl gezogen, von dessen ordnungsgemäßem zustand sich vorher ein staatlich beauftragter vollzugsbeamter überzeugt hat. eben noch schien es uns, als seien wir der stahl, nun wirft man uns zum zu spröden eisen, dem brüchigen. schrott scheitern ... und alles muss vergehen, versinken, verstehen ... stabilität der gitter, guter stahl, fester als das wasser von schweiß und tränen ätzend. gefängnis auf dem weg in die freiheit, so heißt sie. man muss kompromisse machen im jetzt kompromisslosen des zwischendecks. "ein mann will nach oben", von unten getrieben vom wasser, das ihm bis zum knöchel schon steht, als er bemerkt, dass die nur leichte erschütterung gerade eine welt aus den angeln hebt. eine alte welt, ja, aber was tut's - oder tut nicht -, wenn zwischen ihr und der neuen, dem "morgen schon an meiner seite im himmelreich" vier stunden an seemeilenstrecke liegen, bis ... CQD / CQD / kommt schnell / stop / sinken über bug / stop / MGY die carpathia dampft voll heran, peitscht ihre schrauben durch den ozean zum entlastungsangriff gegen die kälte, die in lobetal noch in diesem märz 1990 ... herrscht, ja herrscht, wo eben noch die proletarischen massen herrschten, der stahl der revolution und nicht seine brüchigen nieten aus schlecht geschmiedetem, schlackigen eisen. nur eine leichte erschütterung oder wie hieß das, wie eh in den zwischendecks?: "with a whimper not a bang!"

titanic - last song autumn

Jörg Meyer (ögyr) — Sun, 01 Apr 2012 06:50:36 +0200

requiem: